作为一名在一线摸爬滚打多年的一线老师，我太熟悉这种感觉了：

窗外夜色已深，办公室的灯还亮着，手里的红笔还没放下，脑子里却全是那篇还没动笔的征文。以前，我总是对着空白的文档发呆，一个字一个字地“挤牙膏”，直到凌晨两三点，眼睛干涩，思路全无。

但今晚不一样。

因为我的新搭档——WPS灵犀（全新升级），来了。

1. 它不是冷冰冰的代码，是懂我的“搭子”

说实话，一开始我对AI写文章是有点抗拒的，总觉得那是“套话”、“假大空”。但这次升级的灵犀，真的惊艳到我了。

我试着把脑子里零散的想法，甚至是几句大白话丢给它：

回车键按下的瞬间，我仿佛听到它在说：“收到，交给我吧。”

2. 从“一地鸡毛”到“逻辑闭环”

最让我感动的是它的逻辑能力。

以前我写东西，总是想到哪写到哪，最后拼凑起来像一盘散沙。但灵犀不一样，它不仅帮我把那些零碎的教学案例（比如转化后进生、家访的故事）串联了起来，还帮我提炼出了“黄土地上的守望者”这个核心立意。

它就像一个经验丰富的老教研组长，坐在我旁边，帮我捋顺了思路，把那些藏在备课本里的琐碎感动，变成了一篇有血有肉的文章。

3. 边写边聊，这才是真正的“丝滑”

这次内测版最爽的体验是侧边栏交互。

我不用在文档和网页之间来回切换，也不用复制粘贴。选中它生成的一段话，直接在右边点“改写”、“扩写”或者“换个更感性的词”，它立马就能给我反馈。

特别是它那个“专家模式”，处理长文档的能力真的很强。我让它帮我把一篇2000字的草稿润色成征文格式，它不仅调整了段落结构，还把那些生硬的连接词都去掉了，读起来特别流畅。

4. 写在最后

当然，它也不是完美的。比如在处理一些特别专业的教育术语时，偶尔还需要我手动微调一下。

但瑕不掩瑜。对于像我这样白天被课间操、公开课、学生纠纷填满，只有深夜才能拥有属于自己时间的老师来说，WPS灵犀不仅仅是一个工具，更是一个能帮我“抢”回时间的战友。

它帮我把“写论文”这件苦差事，变成了一次愉快的对话。今晚，我可以早点回家，或者，早点睡个好觉了。

——来自一名被灵犀治愈的老师

💡附灵犀的原文（仅供参考使用，比赛需融入真实的东西）

黄土高原上的"大先生"

——一名乡村教师的教育叙事

作者：一名黄土高原乡村教师

2026年6月

风起的地方

黄土高原的清晨，总是从风声开始的。

那是二〇一五年九月，我坐着乡镇班车，在盘山路上颠簸了三个多小时，才到了这所被黄土梁峁环抱的乡村小学。下车时，风裹着细碎的黄土扑面而来，我眯着眼，看见校门口歪歪扭扭写着几个大字——"杨家岭小学"。校长是个五十多岁的陕北汉子，搓着粗糙的手，笑着说："可算把你盼来了。"

那一夜，我住在学校宿舍里，听着窗外呼呼的风声，翻来覆去睡不着。我在想，我能在这里待多久？我能给这些孩子带来什么？

后来我才明白，不是我能给他们什么，而是他们教会了我什么。

第一堂课

我的第一堂课是语文课，讲的是朱自清的《背影》。

教室里坐着二十三个孩子，脸蛋被高原的风吹得红扑扑的，眼睛却亮得惊人。当我读到"他用两手攀着上面，两脚再向上缩"时，教室里安静极了。后排一个叫小军的男孩，突然用袖子擦了擦眼睛。

课后他跑来找我，说："老师，我爸也在外面打工，过年才回来一次。上次走的时候，我看着他背的那个蛇皮袋，和朱自清他爸的背影一样。"

那一刻我喉咙发紧。我突然意识到，在这个黄土覆盖的地方，每一篇课文都不只是文字，它们是这些孩子理解世界的窗口，是他们和远方亲人之间的桥梁。

黄土里的课堂

这里的冬天格外难熬。教室里的炉子烧不热，孩子们写字时手冻得通红，哈出的白气一团一团。我就让他们站起来跺跺脚，搓搓手，再继续上课。

有一年冬天特别冷，水管冻裂了，我们得去一里外的水井打水。六年级的几个男生自告奋勇，每天早晨轮流去挑水。我问他们累不累，一个叫虎子的男孩把胸脯一挺："不累！老师你都能从那么远的地方来，我们挑个水算啥！"

就是这些瞬间，让我觉得所有的苦都值了。

春天的时候，我带孩子们去塬上放风筝。风筝是孩子们自己用报纸和竹篾糊的，飞得歪歪扭扭，但他们的笑声在空旷的塬上传得很远很远。那天小军悄悄跟我说："老师，这是我第一次放风筝。"

我问他开心吗，他使劲点头，眼睛亮得像天上的星星。

翻山越岭的家访

小军是班上最沉默的孩子。他坐在最后一排靠窗的位置，上课从不举手，下课也不怎么跟同学打闹。他的作文里总写一个地方——"奶奶家的窑洞"，还有"同桌借给我的橡皮"。我决定去他家看看。

那是一个周六的下午，我沿着一条弯弯曲曲的土路走了将近一个小时。路两边是光秃秃的黄土崖壁，偶尔有几棵歪脖子枣树，在风里抖着稀疏的叶子。导航早就没了信号，我一路问过去，村里人指着山腰说："就那户，窑洞门口有棵大槐树的就是。"

远远地，我就看见一个瘦小的身影蹲在槐树底下。走近了才发现是小军，他正拿着一根树枝在地上写字。看见我，他猛地站起来，手里的树枝"啪"地断了，脸上又惊又喜，喊了一声"老师"，转身就往窑洞里跑。

他奶奶听见狗叫，颤巍巍地从窑洞里走出来。看见我，愣了一下，随即在围裙上使劲擦了擦手，一把拉住我："老师来了！快进屋快进屋！"

窑洞里光线很暗，却收拾得干干净净。墙上糊着旧报纸，正中间贴着小军的奖状——"期中考试进步奖""优秀少先队员"，一张一张排得整整齐齐。奶奶见我在看奖状，眼圈一下就红了："他爸妈在广东打工，三年没回来了。娃争气，从来不让我操心。"

她转身从柜子里摸出一个塑料袋，一层一层打开，里面是一块发硬的月饼："中秋节学校发的，娃没舍得吃，说要留着等爸妈回来。"

我转头看小军，他低着头站在门口，用脚尖在地上画圈。我叫他过来，他磨蹭了半天才挪到我跟前，小声说："老师，我没哭。"

那天下午，我坐在窑洞的炕沿上，听奶奶讲小军的事。他爸妈在他三岁时就出去打工了，每年春节回来一次，有时候两年才回来一次。小军从一年级开始就自己走四十分钟山路上学，冬天天亮得晚，他打着手电筒出门。奶奶说，有一回下大雪，她劝小军别去了，小军说："不去的话，功课就跟不上了。"

临走的时候，天已经快黑了。小军送我到村口，一路上都没说话。快到岔路口了，他突然拉住我的衣角，从口袋里掏出一张皱巴巴的纸条塞给我，然后转身就跑。

我打开纸条，就着手机微弱的灯光看，上面用铅笔歪歪扭扭地写着："老师，等我长大了，也去当老师，去帮助像我一样的孩子。"

那天晚上我走了很久的山路才回到学校，月亮很亮，照得满山遍野一片银白。我在手机上给朋友发了一条消息："我可能一辈子都当不了什么大人物，但我想把这些孩子一个一个，好好地送出去。"

什么是"大先生"

来黄土高原之前，我以为"大先生"是那些著书立说、名满天下的教育大家。可在这里待得越久，我越觉得，"大先生"也许没有那么遥远。

它藏在每天清晨的早读声里，藏在改作业到深夜的灯光里，藏在给孩子们剪指甲、系鞋带的琐碎里，藏在一次次翻山越岭的家访里。

有一回我去小军家家访，他奶奶拉着我的手说："老师，娃说长大了也想当老师，像你一样。"那一刻，我鼻子一酸。原来，你认真对待过的每一个孩子，都在心里种下了一颗种子。

教育家陶行知先生说："捧着一颗心来，不带半根草去。"在这片黄土地上，我渐渐理解了这句话的分量。教育不是轰轰烈烈的壮举，而是一天一天的陪伴，一点一滴的浸润。

风继续吹

如今，我在这所学校已经待了快十年。当年那些孩子有的考上了县里的高中，有的去了省城念大学，有的真的回来当了老师。小军去年从师范毕业，分到了邻村的小学。他给我发信息说："老师，我现在也站在讲台上了，才明白你当年有多不容易。"

我看着那条信息，在办公室里哭了很久。

黄土高原的风依然在吹，吹了一年又一年。但我发现，我已经爱上了这风声。它让我想起那些红扑扑的小脸，那些亮晶晶的眼睛，那些在黄土地上奔跑的身影。

新时代的"大先生"是什么？我说不好那些宏大的道理。但我知道，当你站在黄土高原的讲台上，面对着一群眼里有光的孩子，你愿意把自己的一切都给他们——那大概就是"大先生"的样子。

风起黄土，根扎在这里。我愿意做那个扎根的人。